"Взрослая" "642 идеи". Прекрасный вопрос, прям восторг.
"На что это похоже - чувствовать себя в писательском тупике".
Наверное, каждый писатель и фикрайтер и вообще блоггер мечтал бы сказать, что не имеет представления, на что похоже находиться в писательском тупике. Увы, музы народ капризный, усидчивости чтоб пилить текст тоже не всегда хватает, идей не громадье, в результате чего возникает он самый, тупик.
Получив тупик, ты сидишь, прокрастинируешь, раздумываешь о том, что никогда из тебя писателя-фикрайтера-блоггера (подчеркнуть нужное) не получится. И вообще ты полнейшая бездарность, и даже сжечь или прочими способами уничтожить уже накарябанное бесполезно, ибо тупое подражательство хоть тому же Гоголю, рядом с которым ты, опять же, не годишься упоминаться даже в уничижительном сравнении.
Строго говоря, культивируется комплекс неполноценности. В голове полный вакуум, настроение в районе плинтуса. Депрессия, однако, глубокая печаль.
Даже что-то сгенерировав и написав (как правило полтора предложения), ты все равно не доволен. Бездарно, банально, тупо. Потому что это тупик. Полный. И топтаться в нем, пока не отпустит. Или не заглянет благосклонная муза. Или хоть флаффея. Или хотя бы рабочее настроение.
А бедные персонажи, если это персонажи, загнивают в том месте, где их оставил твой злобный авторский гений, пускают там корни, и, возможно, мечтают хоть о банальном, но движении сюжету. Но нет, увы им бедным.
Вот как-то так.
"На что это похоже - чувствовать себя в писательском тупике".
Наверное, каждый писатель и фикрайтер и вообще блоггер мечтал бы сказать, что не имеет представления, на что похоже находиться в писательском тупике. Увы, музы народ капризный, усидчивости чтоб пилить текст тоже не всегда хватает, идей не громадье, в результате чего возникает он самый, тупик.
Получив тупик, ты сидишь, прокрастинируешь, раздумываешь о том, что никогда из тебя писателя-фикрайтера-блоггера (подчеркнуть нужное) не получится. И вообще ты полнейшая бездарность, и даже сжечь или прочими способами уничтожить уже накарябанное бесполезно, ибо тупое подражательство хоть тому же Гоголю, рядом с которым ты, опять же, не годишься упоминаться даже в уничижительном сравнении.
Строго говоря, культивируется комплекс неполноценности. В голове полный вакуум, настроение в районе плинтуса. Депрессия, однако, глубокая печаль.
Даже что-то сгенерировав и написав (как правило полтора предложения), ты все равно не доволен. Бездарно, банально, тупо. Потому что это тупик. Полный. И топтаться в нем, пока не отпустит. Или не заглянет благосклонная муза. Или хоть флаффея. Или хотя бы рабочее настроение.
А бедные персонажи, если это персонажи, загнивают в том месте, где их оставил твой злобный авторский гений, пускают там корни, и, возможно, мечтают хоть о банальном, но движении сюжету. Но нет, увы им бедным.
Вот как-то так.
Хотя иногда, конечно, ну прямо распирает изнутри. Но не лезет, хоть тресни.
Но перед персонажами все равно неудобно.
А Кромен все прется куда-то, неведомо куда.
Текст пролюблен на сдохших компах, увы(
А про тех, где про пророка, ангела и т.д вообще труба.